amores del ser, de la carne y del hueso
Quiso recordar, pero le temblaba el alma, al punto de manifestarse en sus manos que las miraba a cada nada; su sangre empezaba a borbotar en su pecho, o sus entrañas se contraían involuntariamente. O le daba inmensas ganas de buitrear, entonces, respiraba hondo con disimulo. De todos modos, aquel rostro, empezó a surgir caprichosamente en su memoria, se movía como se mueve la marea e incita a vomitar.
«¿Cómo está?», le había abordado aquel sujeto; «¿cómo va el trabajo?», le había preguntado, mientras se disponía a tocar aquel cartón con dibujos de árboles; lo miró ella, fugazmente; tenía aquel la sonrisa perenne, algunas disimuladas arruguillas se le formaban debajo de los ojos.
«Bien, bien», respondió.
«¿Cómo la ve? ¿Cree que la campaña logrará sensibilizar a los extractivistas?».
«Es mejor hacer algo, que nada», contestó, ella; sin apartar los ojos de los trazos de lápiz por donde pasaba el plumón.
«Bueno, para el extractivismo no hay marcha atrás, o se acaba el mundo con ellos, o hay una gran revolución que le dé vuelta a ese tipo de economía».
«Tampoco», lo miró con detenimiento, ella; posó sus pupilas en el distintivo rostro del hombre donde, dos trencillas de barbas se colgaban a cada lado; detrás de unos lentes gruesos con monturas de madera se cobijaban dos ojos pétreos pero chispeantes; parpadeó, él, como si quisiera saber si tenía algo en el rostro, ya que ella lo miraba un tanto atónita. «Es la primera vez que usted viene aquí, que no lo vi en los anteriores encuentros», señalando, volvió a lo que iba haciendo.
«Nada», dijo, él; «soy alguien que pasa por casualidad por aquí, es un parque; mira, hay curiosos por todos lados, soy uno de ellos».
«¡Ah!, pues», hizo una mueca, ella; «pues, debería sumarse, sería lo más saludable que haría por el planeta».
«¡Já!, ¿lo más saludable?», rio, él; «todo cuánto hacen ustedes, en nombre del planeta, es una reverenda sandia», rio; «¿lo oyen?», preguntó a cuantos se afanaban pintarrajeando pancartas del color del árbol y del agua. «¡Sandez, lo digo sin miedo!», gritó.
Un muchacho se irguió de alguno de esos sitios.
«Oiga, se va usted o lo muelo a puñetazos», le dijo.
«Pero, qué hice», lo habló en voz baja el extraño; «no sea entrometido usted, deje que acabe mi discurso».
«Déjalo, Roy», pidió la chica; «no vale la pena, está chispoteado».
«¡Por supuesto!», dijo el hombre; «¡estoy chispoteado por la razón, por la lógica, por la coherencia; bien decía Francisco de Goya: cuando la razón duerme, los monstruos vienen; o sea, ustedes, que no sé lo que son!», dirigió su mirada a todos; «mírenme nada más, soy lo contrario a todos ustedes, soy yo el verdadero ecologista; bebo agua del arroyo», sacó una cantimplora del bolso que llevaba en el dorso; «no uso tijeras», acarició con donaire sus barbas; «mírese nada más usted muchachón», se dirigió al hombrón, «lleva unas cadenillas que parecen de oro, unos relojes que parecen de plata, hasta una sortija, pero qué tal cabrón», escupió llevando el rostro a otro lado; «pero, mírese también usted, señorita», se dirigió a una de las jóvenes, «qué hermosos son sus aretes, brillan a la luz del sol de la tarde, es más, esos sí creo son de oro», calló, luego paseó su mirada sobre cada uno. «Pues a buen entendedor pocas palabras», abrió su cantimplora, sorbió algo de agua; «¡So cafres!», gritó; «lo que quiero decir es que, si quieren acabar con el extractivismo, dejen de usar bienes que contienen minerales; ustedes están reverendamente locos, con una mano alzan sus pancartas que maldicen el extractivismo, con la otra mano consumen el extractivismo; en fin, ¿quién los entiende?, so tarados de mierda», diciendo empezó a alejarse. Todos se miraron boquiabiertos, o dubitativos.
«No escuché mejor discurso», atinó ella para sí; puso la tapita al plumón, luego este sobre el cartón; miró a todos con duda, sin decir palabra alguna se levantó y se marchó. Caminó con cierta prisa en dirección por donde acababa de desaparecer el extraño, aquel ya se aproximaba a la mitad de aquella cuadra; ella, aceleró los pasos con el propósito de alcanzarlo, al estar a menos de un metro lo llamó:
«Oiga, señor», aquel giró; «no oí mejor discurso, así de tronante, contundente y lógico», blandió los brazos en cada palabra.
«Oh, ya; discursillo querrá decir», musitó el hombre, la miró, con naturalidad, luego prosiguieron caminando; «el mundo está lleno de humanos ilógicos, izquierdistas que son conservadores, evangelizadores que bendicen la pobreza pero se arropan de riqueza, bueno, perdón, pero no sé qué mierda tiene el hombre, diré los otros hombres porque yo no me sumo a ese rollo».
«Pero es verdad lo que dice», habló, ella; «en algún momento se me ocurrió pensar de ese modo».
«Ya», dijo él, llegando a la esquina donde el semáforo cambiaba al color rojo; «debemos despedirnos».
«Pero, ¿por qué la prisa?», lo preguntó, ella, con confianza; «quizá podemos improvisar un plan».
Él la miró frunciendo.
«Digo improvisar», habló ella, tensionada, como si no quisiera dar lapsos al silencio; «quizá podría brindarme una entrevista, o lo que fuera, la cosa que recabe información sobre usted», él la siguió mirando frunciendo, cómo se alborotaba ella, como si quisiera hacer malabares con las manos. «Mire, no está nada claro lo que deseo hacer, pero, soy estudiante de ingeniería ambiental, último semestre, ya a puertas de salir, y pues, me urge, algo así como escribir un artículo científico, de enfoque cualitativo, algo por el estilo…».
«Mire, señorita», la pausó, él; «cuando ordene sus ideas me busca».
«Pero, dónde», quiso saber, ella.
«Bueno, siéntese en algún parque todo un día, quizá por varios días, en algún momento se me ocurrirá pasar por allí».
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MEMORIAS DE LO PROHIBIDO
Novela breve
Quise escribir algo así, alguna vez o acaso aún. Utilizar los recursos técnicos que, también, Vargas Llosa, así como Faulkner, o Rulfo, y tomar por asalto un escenario rural y andino de mi país, tan cotidiano y mío como el de Esteban (y tantos). (Sería, en mi caso, pienso, una forma de echar incienso por la prosa del novelista que infundiera en mí una especie de amor pasional por la literatura. Por qué no.) Y tenemos, pues, aquí una eminente demostración narrativa de aquel anhelo que rememoro, con lo que, por otro lado, al leer algo tan íntimo, una curiosa satisfacción ajena se apropia de mí. No solo ello. En este relato, el amor, en su más bizarro tono, también me recuerda a Marito y su tía, o, más precisamente, al propio Vargas Llosa y su prima, cuyas incidencias y rasgos son también propios de un estrato o realidad social que, a mi parecer, el autor de 𝘓𝘪𝘵𝘶𝘮𝘢 𝘦𝘯 𝘭𝘰𝘴 𝘈𝘯𝘥𝘦𝘴 suscribió con propiedades esotéricas o mágicas y que Arguedas le dió una envoltura romántica. Coquetamente distante de ello, 𝘔𝘦𝘮𝘰𝘳𝘪𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘱𝘳𝘰𝘩𝘪𝘣𝘪𝘥𝘰 es un notable asedio novelístico. Léanlo y verán su relieve y tenor.
ARMANDO VILLANUEVA
